Christina Rosenvinge - Negro Cinturón (Letra)

Ayer charlando un ratin con una buena amiga, nos pusimos a leer las letras de Christina y ambas quedamos fascinadas e identificadas con el siguiente tema... Pensé que este día no podría publicar jeje debido al sueño y al cansancio después de un día intenso de "jornada" <-- xD hahaha.

"...Y hoy camina mi lengua por tu piel… y el winamp le ayuda a mi interior a querer sentirse más bien, y no me aquietes, no lo hagas… pero gana ese freno que me atormenta, y se interpone entre mi cuerpo, y el tuyo, entre mi muralla y palidece tu tersa tez, tengo tantas cosas que revelar pero ni sé como decirlas… tontamente mi pasado afecta tanto a mi presente… pero sólo experimentando quizá llegue a la verdad y por fín podré realmente llorar o gemir sonriendo como cuando me rozo en desiertos oscuros y callados… me gusta mucho tu sudor… la expresión de tus ojos entre abiertos cuando sientes rico… y cuando no lo sientes… tu concentración y tu desconsideración… tu cínismo, tu desnudez… que sin más ni más… llego a desearla más… y creéme que quisiera no hacerlo… no partirme, ni llegar a tus brazos… ni pensar en tu boca… y en todo lo que a mi me sobra… Y quisiera todos los días… mirarte las pupilas, enredarme en tu fría y tenue figura… beber tu saliva… tocarte las rodillas… así sin más… siendo mucho más natural… ¿Se podrá?... no sé si de mi parte fue bueno… si sentiste mi falta de tacto, mis ganas de hacerlo, mi stop que aborrezco… mi inseguridad… mi apetito de que sintieras mucho más… no quiero quedarme con eso, hoy no… por eso simplemente lo escribo..." PMV

No te crees nada de lo que digo,
sólo quieres ser mi amigo,
pasas el rato conmigo,
cine y luego de bar en bar.

No tengo ni calderilla, dices
fumando una colilla,
tu sonrisa entre patillas
de pirata en alta mar.

Y me enciendo como una cerilla
y hace tin mi campanilla
cuando me rozas con la hebilla
de tu negro cinturón.

¿Qué hora es? Son más de las tres.
Me voy a casa, ya sabes por qué,
ya debería estar en pijama,
me estás matando con esta vida insana.

No te crees nada de lo que digo,
sólo quieres ser mi amigo,
pero metes la lengua en mi ombligo
para desesperarme aún más.

Y tú aún llevas zapatillas
y yo no soy ya una chiquilla
y aunque escondo la cuchilla
no te acabas de fiar.

Se me doblan las rodillas,
me derrito como mantequilla,
y olvido un rato la astilla
que atraviesa mi pobre corazón.

¿Qué hora es? Son más de las tres.
Me voy a casa, ya sabes por qué,
acabarás por morder la manzana,
si no de qué tengo yo esta mala fama.

Oh, me encanta tu buhardilla,
la guitarra sobre la silla,
en el techo una bombilla,
en el suelo nada más que un colchón.

Se pueden tocar las estrellas
en el reflejo de las botellas,
sé que estás pensando en ella
cuando hacemos el amor.

Ya eres más que un buen amigo
y aún no te crees nada de lo que digo,
soy adicta a este castigo,
ay, ay, y a ese negro cinturón.

¿Qué hora es? Son más de las tres.
Me voy a casa, ya sabes por qué,
voy de cabeza toda la semana
y no me puedo levantar tarde mañana.

Te daré mi amor eterno
mientras dure el frío invierno,
no pienso volver al infierno
de la vida conyugal.